Ese terciopelo
que me acaricia
por dentro
regando todos mis rincones.
Ese anclaje a lo denso
lo que palpita
y muere cada día
sin elevar la voz
abriéndose paso por las venas
al galope templado.
Ese rojo oscuro
líquido de dioses
donde se escriben
las notas de mis antepasados
y las canciones que entono
a mi manera
como un canto de aves
o murciélagos
ebrios de noche y círculos.
Esa gota infinita
que jamás me abandona
y que comparto con los mios
para descubrirme en ellos
espejo de amor y adene cósmico.
Cuánta sangre tengo todavía
para ilustrar mis días
y doblegar los años.
Cómo se pasan las ojas
del libro que escribo en mi piel.
Cada página un suspiro.
Cada punto y aparte un comienzo.
Ya no creo en las comas
no enumero
simplifico las aches
me bebo las mayúsculas.
Creo solo en el poder de la sangre
que a bocanadas
me regalo
cada día que amanezco.
Y agradezco.
*Pido excusas a la RAE por beberme la h de este poema y comerme las comas.
